Feliz Navidad

Hoy,
7 platillos diferentes para la cena
mucha comida para desviar el dolor
hacia una gastritis.
Nunca nos llenaremos.
La abuela pensativa, tratará de hablar
pero se le quebrará la voz y preferirá
otro pedazo de pollo con setas al tamarindo.
-No es justo- será ahogado por el vino,
explusado,
en forma de pelota atada a la raqueta
con hule elástico,
le pegas duro y vuelve el golpe chueco.
No sabes como recibirla
y regolpearla,
movimiento bruzco y estúpido.
El tío no estaba tan mal,
ahora ni voz
ni dientes
ni movimiento.
Solo ojos y boca.


Perdón por no hablarte mas tiempo.
Perdón por irme.
Perdón por decirte que mañana volvía.
Perdón por escribir esto.

Tick tick

Bum Bum
Bang bang
¿cada cuanto?
ver pasar tu sueldo cajera.
Tin tin.
Su sueldo.
Por el tin tin?

Artisan Young Manchego plus Sliced Serrano Ham

-¿Y el cambio?-
-tengo prisaaaoooooooooooooooooooooouuuuuuuu- (sonido de matrix)

Nota Roja

Nota roja

Diéronle a elegir entre el dinero o la vida:aseguran
los testigos. Pero la señora
no tenía: lleváronse el monedero sólo de recuerdo:

el monedero vacío: emblema del estomago:
le robaron su pobreza: le obsequiaron
una bala: joya al incrustarse en una carne que nada poseía

La sangre es roja:tal es la comprobación de los mirones.



Contenido en el Cabaret Provenza (FCE, 2007) que me encontré vagando por la FIL el sábado pasado. Su autor, el poeta Luis Felipe Fabre (Ciudad de México, 1974), fué mi maestro. No estoy seguro de que esté orgulloso de mi fiaca. Exc3lente poema...

Jodhpur innato con macacos en el techo de las casas, azul pastel unas, ladrillo otras ... no hay nubbes!

Para contrastar :

Dolor

El dolor es un viento que roza
con su mano te azota y botas
Shibalba un mundo inmundo
la luz amarillosa que en tu cabeza vuela y en tu piel se nota.

( muchas direcciones, el mundo... )

Este blog no tiene alma

No tiene nada, ni una canción
Burbujea a veces porque le pongo fotos
no es normal escribir por escribir, sin vivir.

No es justo que el puto sol baje tantos putos quiló0metros
y que nosotros de pendejos no nos lo comamos y nos desabrochemos el pantalón
corriendo enseñando nuestras miserias y gritando - ¡Holaaaa, yo soy mi pájarooo!- aleteando
tyntyhyuhjuikuion

Luego en la noche
te metes a bañar escuchando Africa de Jonh Coltrane
a oscuras,
moviéndote con un sax inexistente,
arqueando para atrás,
cachetes inflados rojos encendidos (como luciérnaga), en las notas agudas fuertes, que se escapan a presión de tus oídos y se mezclan con las gotas que rebotan

...y los pasos de una araña que camina escondida, a lado del foco apagado.

"Dí lo que quieras pero que sea corto"

27, 28 y 29 de noviembre la nueva película de Wes Anderson Viaje a Darjeeling a la Cineteca Nacionaou. Yo voy jue 29 a las 13 hrs. prq. desp. vastar sta la madre.

Mundo posibilidades

Abres la ventana
tiras el periódico de tres días por el suelo y la mesa frente a la tele
vas al baño, la tele prendida, y abres un libro
lo empiezas y abres la llave de la regadera
tiras el libro al suelo abierto
cierras la llave
vuelves a la tele
sientas tu culo en el remoto
se han llevado tu periódico
la luz del tragaluz ilumina la escena de la desaparición
cortas tus venas para pintar en el lienzo luminoso
patinas en tu sangre riendo y comiendo un pedazo de pan con queso (poco queso),
chorreando tu cera, haciendo a tus pies la carretera
te aburres
vas a buscar una vela imprimendo unas huellas cada vez menos definidas...

pronto olvidas tu cometido
y desapareces arrastrando tu sombra a la ezquina oscura
que se abre aspirándote sin fuerza.

Destinado al estrellato

Amable mente guadal nos ha mandado desde Amsterdam este video de una manifestación, y creemos que es importante que sea explorado, hasta que su fibroso contenido explote y manche sus caras iluminadas por este rectangoval monitor.
gracias Guadal, te extraña méxico

es

Estar solo es cuando t e metes
en tu cama

temblando

y te haces bola
te frotas la pierna
rápido
tiemblas,
sumiso te sumerges SÁVANAS VOLANDO.

Guevón

No me gusta
no, no me gusta
no querer hacer nada
ver encima del hombro

y soñar viendo luz de sol, entra en retina
entra quema intensa y
el pasto, su vapor siento
Rígido, se dobla y muere

Hueles el metal frío?

Apocalipsis

Illusion it is not
Just trying to regret to fell and fear
To cry to sit to eat
to think
trying to remain, remember?
ITching and SKratching
looking for what it is that we would love to be.

piano

Me despierto.. y me cala un poco el

cuello

pero el sol me da y "a case of you" me acaricia con su suave piano
muevo la cara hacia el colchón que hacía descanzar mi cabeza... para limpiar la baba.
Todo está tan calientito y enfrento lentamente el libro que mis manos aún sostienen abierto en la página 175, es tan triste, es Luvina, es el piano que se va desvaneciendo....

Me largo

Prefiero ser pararayos que sismógrafo.
Luego hablo. La emoción quema.

Probando 1, 2 .... liséergico (LySergic acid Diethylamide)

Different same



"Nadie se perturba así nomás, ni se escandaliza ante su falta de reacciones escandalizados"

México Noche



Dando con el límite de un sueño, regreso a mi coche mientras manejo y sostengo (en el alto) una pipa de grandes proporciones, con el Alex a lado riendo volteando para atrás del coche y contando emocionado...

"no, no, así no.... primero fuimos a jardines de la montaña pero estaba bien aburrido, luego .... ah! primero fuimos a la cantina La México, luego, con una chava que conocimos ahí, fuimos a una cena en su casa con su familia y nos dieron cubass y estaban pedos, luego a jardines de la montaña y como estaba bien aburrido nos fuimos al coche y regresamos diciendo puras pendejadas (en este momento me di cuenta que había una mujer atrás en el asiento y recordé que era Julenne), y nos fuimos porque nos hablaron de avenida toluca y fuimos y los encontramos en la fiesta, ¿quieres fumar otra?, y estuvimos 15 minutos y ahora vamos ir al bulldogs y a ver donde acabamos. Yo creo que en Superama."

Me peleé con la de los hotdogs porque viendo mis olvidos, me quería cobrar tres en vez de uno. Y mientras mi tono de réplica, analizando los hechos, se transmitía por el aire y cruzaba la calle (porque allí desprotegido habíamos dejado el coche todo mal estacionado) y movía el tímpano de Alex, que estaba en el cofre echado riéndose y revolviéndose, viendo las estrellas y escupiendo palabras repentinas, la señora hacía como que llamaba a alguien que pusiera fin a la discusión.

No llegó nadie, porque sintieron mi aire de karateca y la señora se rindió y dijo: -pues ya vete-
-no señora, en serio-
-mira chavo, te habla tu amigo.... allá-
-bueno - y me fuí a sapear, sape al alex

La entrada a ese antro no nos costó nada porque antes de llegar a casa de la chava a su cena familiar de alcohol, un señor le había chocado a Alex y lo habíamos convencido de que nos pagara 500 pesos. La entrada costaba 600 por los dos y pues alguien nos contribuyó con el restante. Quien sabe quién.

sábado

El sábado ya en la tarde retomamos actividades = despedida del Alex, llevé diversos artículos para ver como reaccionaba la gente, muchos de los cuales perdí, como un libro de bolsillo de fotos de "Black Ladies"

que adquirí por 10 pesos en Gandhi, unas bolitas de gel para el pelo resbalosas, un libro de Bukowski, un pollo de plástico

, un envase de un litro para jugo repleto d.... , una harmónica
, entre otros.

Pronto nos salimops de control y pusimos a flotar tiras de periódico encima de la fogata y la mía se quedó subiendo, medio en espiral borracha, como 18 segundos. Todos evitaron así la bronquitis. Algún rato mas tarde me fuí a dormir dejando sin cama a Alex. Corriendo entre arbustos borrosos buscando micropuntos.

Odio miércoles

Hoy (¿o ayer?).

Poderosos pies le salieron a mi cama y cucarachas a mis pies. Empezamos todos a rondar riendo por la triste noche obscura, donde el tiempo no lo es, sino al revés. Las cucarachas no hacían ruido, solo sabía que iban corriendo por mi boca gritando palabras dolorosas a personas que veían fragmentadas con espejos, llenas del extraño placer aquel, que no se comprender.
La cama pronto se alejó, pues no podía hacer sino correr de aquella desmesura y las cosas sin hacer. Al contrario, yo me refugié dentro de las devoradas ranas (por las cucarachas) que no hacian sino mirar... tranquilas y serenas... la montaña frente a ellas entre difuminadas nubes ultravioleta.

¿Quién se llevó a Miss Norway?

Rara noticia que me viene dando la vida cuando llego a conocer a Aylar Lie Dianati, mitad persa, mitad noruega, en medio de una película porno. --
Casta mujer que a poco de convertirse en el 2004 en Miss Noruega, fué injustamente descalificada porque los jueces desenterraron del extenso catálogo de producciones tripleequis unas en las que aparecía:

• Little White Chicks... Big Black Monster Dicks 17 (Jake Steed Productions) (2002) (?)
  
• 18 And Nasty Interracial 2 (Devil's Films) (2002)
• Throat Gaggers 3 (Redlight District) (2002)
• Cum Dumpsters 3 (Redlight District) (2003)
• Pink Pussycats (West Coast) (2002)
• Breakin' Em In 3 (Redlight District) (2002)
• Brand New! (Redlight District) (2002)
• Just Over 18 5 (Redlight District) (2002)

Coquetoextrañopersonaje de Alias "Diana Lie" o "Persian Princess Diana" jajaja, se la maman con los nombres, véan el parecido:

Ahora ella tiene una producción discográfica y una canción se llama Mamacita

BRICK

Trailer

ESTÁ ESCONDIDA EN ALGUN ESTANTE, HUMEANTE, ESPERANDOTE

Malasaña

Nada mejor que encender la radio, de algún coche que te dediques a manejar, a las ocho de la noche y oír un ligero silencio, para que,
después,
una voz rasposa, (por el campari mezclado al azar con vodka y gritos ahogados mientras se encontraba tocando el bajo a todo volúmen, ebrio) te reciba con un poema sucio de Bukowski o de algún otro esctitor pervertido o bucólico, seguido por una voz de una niña que anuncia el comienzo del programa así:

"Malasaña... música mala para gente peor".

Me dejo de mamadas y mejor vean lo que escribe Link

Así es, Tizano me provoca convulsiones de felicidad. Si quieren meterse a escucharlo en línea, eché el link abajo del archivo histórico de esta negra página digital en:

Recomendazao della semaine

Cchao

Buscando la libertad

Algunos de ustedes sabrán que tengo muchas ganas de encontrar una falda para hombres que no me haga ver como Heidi du pradera. Ver Link, así no.

Algo mas como esto:


, o ésto:




Son llamadas Lungiman. Imaginen ir caminando y que un aironazo buen pedo les levante la falda de vez en cuando y que las mujeres que iban atrás criticando tu falda para hombres, se tengan que voltear o griten "AAHHH que asco!!" si claro pinches mojigata. Puedes pasear súper cómodo si restricción alguna. Totalmente elástico, ligero, etc, etc, etc.


Prometo dejar de hablar de mi y empezar a postear algo mas entretenido como lo hacía cuando todavía pensaba. Muy Pronto.

La libertad es una bonita idea pero en eso siempre se quedará, hay leyes para convivir mej0r, si las conocieramos y estuvieran actualizadas, poder votar también su ratificación (no soy experto en eso)... con falda para hombre ja

The Body Beneath shhh

Shhhh, recues t a t e e e ..



Joya preciosa

Nostro viaje trepidante y villa Buena Onda

No hay manera de describir lo que acabo de sentir hace algunas horas, antes de tener que arrastrar a toda velocidad mis pies hasta donde estaban los hermanos gringos, que esperaban ir a ver la puesta del sol en taxi compartido. No creo que ninguno de los dos se quisiera haber regresado. Ni Pat , ni yo. Por nada. Buena onda nos despidió con sonrisas, gritos de "buena onda" y para que lo trato de explicar. Solo se puede vivir.

Se puede explicar un poco si te metes a la página web de Las Cabañas Buena Onda CLIck AQUi

Saabias palabras, las del Pierre "no se tienen que regresar, solo quieren, es la cualidad del hombre decidir hacer exactamente lo que quiere hacer" y luego volviéndose loco y diciendo:
- Pierre: "no mames aquí solo entran buena onda, hay un detector electrónico de mala onda"
- Pat: "que los repele, toing"
- Pierre: "si, entre mas se acercan mas rebotan, pinches güeyes que se vayan a la verga" . Después de eso, solo se alejó susurrando algo, que por las risas no entendimos.

No pudo haber habido mejor lugar para que nos despidieramos de la brisa caliente, 5 alemanes agradecidos y a toda madre, unas amigas que viven en insurgentes con revolución y unos que nunca volvieron. Todos con una gran alma. También del guey que cada media hora agarraba un buggy que alguien le había prestado, pero no sabía quién, y salía corriendo a domar mareas sin pensar en nada, para luego regresar y darse una ducha, encender su gigantesca pipa y entre musica de beat box o reggae ligera, salir corriendo de nuevo a las olas.

Taxis locos nos cobraban de repente 3.50 y otras 25. Desayunos de jarra de melon o sandía recién cortada con cecina y huevo. Pasabas por la cocina de buena onda y todos planeaban un viaje a India. Si les preguntabas quien tocaba la música reggae que estaban escuchando te decían "Miles Davis".

Italianos de pizzería que nos vendieron medio kilo (de que?), mismo que luego fue perdimos y después encontramos, para luego repartirlo a franceses, unos italianos playeros y las chicas revolución y alemanes y gringos del taxi y los gueyes que llegaron de cuerna.
Italianos excelentes que nos aceptaron una cuba medio caliente:

Las otras partes del viaje, no se vieron opacadas por la cantidad de energía que le robamos al sol de Zicatela, pero definitivamente Puerto Escondido y su gente me nos hicieron no querer regresar, cosa que casi pasa por no querer saber la hora ( a porpósito ) y estarnos despidiendo del mar sin haber empacado, treinta minutos antes de que se fuera el camión y decidir que si nos íbamos (media hora antes de eso).

En Ixtapa no sabíamos donde dormir, pero el Juan (Johnny Cage) se acomidió y nos invitó a la casa que habían rentado, hasta que se fueran.
Así que llegando a Ixtapa, mientras nos dirigíamos a las 5 am a la casa rentada con maletas en mano, encontramos una tiendita que vendía caguamas hasta las 6 am y nos quedamos a descanzar pies. Luego caminamos ebrios hasta la casa y entramos:


Si analizas bien el video, antes de aligerarse por segunda vez dice magistralmente "pero" porque sabe que va a guacarear pero quiere ver si puede decir algo antes .





Un poco más ebrios, y por consiguiente más tarde, fuimos a cruzar la brecha del lago, pululante de cocodrilos, porque nos dijeron que ya habían visto uno y queríamos probar nuestra hombría tambaleante.

Cruzamos con vida y exitados corrimos por el pasto del campo de golf dando marometas y al querer retachar Pat saltó desde antes de acercarse lo suficiente al agua y cayó en piedras y charco (sangre jajajaja) y yo, que me vi más inteligente, solo me abrí el pié unos profundos cinco centímetros. Salimos riendo triunfantes . Luego a dormir por algún rincón de la casa.




Luego...




Lo que Juan y demás banda no supieron, fué que ellos se fueron temprano por la mañana, del último día pagado, y los últimos entrando la tarde. Nosotros dos casi entrando el día siguiente, porque ya no queríamos pensar en tantos planes. Talvez ir a Agua Azul, pero mientras tratábamos de decidir, llegaron unas personas que se equivocaron de casa y pensamos que eran los siguientes (o nuevos) inquilinos.

A correr, chingá!, por ttoda la casa recogiendo ropa y sleepings y ya listos para huir...., ¿donde están...? verga ya no están!
Bueno, pues hay que ver la tele y la reproducción del choque de James Dean en la movie Crash intercalado con Swingers Party de HBO y arena en los pies.
Luego, cuando vimos que la noche avanzaba por fin, nos fuimos con las maletas a platicar corto con el guardia de seguridad, y proseguimos caminando por la cálida noche. Fuimos a casa del amigo de una amiga de Pat, Astrid ojos de volcán (a toda madre). Ya en esa casa preguntamos al dueño si podíamos guardar las maletas ahí y regresando de bailar con ocilaciones etílicas, procederíamos a irnos a dormir a Camarena. Ya pinches gueyes nos dicen que nos quedemos y que es peligroso y como había aire acondicionado, a guevo dijimos que si.
Luego, llegando entonces del antro ese, escribí esto en servilletas, caja de avapena y una nota del super:

Dice resumidamente que pronto nos echarían y que algo no me olía bien, así que acabando traté de despertar a pat con cachetadas, pero como no pude acepté ese destino y dormí.

Después de pasar la noche y ser despertado dulcemente a pellizcos de pat, decidí seguir dormido hasta que hubiera desayuno. Me redespertaron esos chavos de 24 años y etc., y Pat ya andaba con muchachonas en la playa y yo con una bola de gueyes que no conocía desayunándome parte de sus enchiladas. Luego fuí a buscar al Pat en la playa y ya me quedé ahí.
A las 7 nos quitaron las sillas playeras y nos fuimos a la alberca de Porto Ixtapa y nos pusimos a ver atardeceres y nubes en forma de cocodrilo de caricatura con ojos de Rana René, y a platicar con una boliviana de sus fiestas herejes de fornicación y fé, así como de nombres extraños en su país: Enter, Weener, Sugar Francoise, Never, etc.


Buena velada pero los de la casa se emputan porque nos llevamos a sus mujeres todo el día y se van y dejan la casa cerrada en represalia. Jajaja compramos pizzas y nos la pasamos mejor que ellos otra vez en la alberca, idiotas.
Luego llegaron y nos dieron a entender que ya no éramos bien recibidos, pero eran entonces las 11 y media de la noche. Así que llamamos un tacho y fuimos a donde pasan los camiones y dejan a los foráneos. NADA, oficinas de estrella blanca NADA, cerrado. De repente nos sale un cabron de atrás todo puto y nos dice que donde están los antros; le respondemos que "por ahí", "no, por allá.. tu camina por allí y los vas a ver luego luego". Y nos dice ¿y de donde son ? y pues ya le hicimos gestos de adiós y se fué. Otro guey sale de atrás cuando caminamos a la playa para dormir y Pat dice Sei fortsichtig mit ihm... pum pum iba directo a nosotros como todo drogado y se fué por suerte.

Caminando sin rumbo, encontramos una base de Taxis y con 70 varos a la central de camiones pero era ya la una de la mañana.
Llegamos y había dos españolas, una con el ojo vendado y la otra no. Estaban asustadas y nos dejaron pasar primero al mostrador. Respondimos: - no gracias estamos decidiendo a donde vamos a ir ahora - y compraron un bus a México lo antes posible y se largaron, entre voces de gueyes pedos que esperaban algún bus o que llegara la mañana en ese refugio.

-Pues a puerto escondido no tengo señor, tienen que ir a acapulco y esperar a la mañana a que salga un camión de allá-
-Dos a Acapulco porfavor gracias-
-Está bien, pero credenciales de estudiante no aceptamos ahora-
Bla bla bla.... llegamos a acapulco y esperamos una hora para treparnos en un camión que hacía parada en cada localidad y el aire entraba solo por pocas ventanas. Bendita segunda clase. Realmente estuvo chido hasta que el chofer se volvió loco y creyó que el iPod era una cámara.

- Me estás grabando? En México no queremos a los espías -
- Es de música- enseñandoselo
- Si, me grabas yo te aviento-
- Por la ventana?-
- Si, por donde sea-

Y el Pat cagandose de risa. Llegamos por fin.

Y entonces pues había que avisar que ya no estábamos en Ixtapa, sino un poco al sur.

De repente estoy hablando por telefono y llega el pat corriendo, ya tenemos taxi, está esperando, 25 pesos a Buena Onda, es una ganga!! Conocimos a Axel un a todamadre del ITAM que había viajado en estados alterados por toda la costa desde michoacán SOLO en busca de olas. jajaja estaba loco Luego comenzamos a debrayarnos y el Pat decidió que ya se iba a caminar y al ir por él como dos horas después, creyendo que ya no lo iba a encontrar, lo vi parao con su traje de flores fosforecentes en una peña en medio de las olas a lado de los surfers que flotaban en el mar. Tuve que ir hasta él y trepar la roca que tenía erizos y moho y muchas olas, no porque no me escuchaba, viéndose muy entretenido, con ganas de saltar hacia una ola sin pegar con las piedras en el agua.

Ningún gendarme logró aprhendernos ni porque estaban cateando en una tiendita a altas horas de la noche, ni porque traíamos todo el cargamento que se salía de las bolsas de mi traje de baño, ni porque de repente (misteriosa y sospechosamente) dejamos a los gueyes con los que habíamos llegado platicando a esa tiendita y salimos a pasos gigantes huyendo (dejando a la polecía de Puerto desconcertada y entretenida) 7 segundos después de haber entrado (y eso que ellos estaban manoseando transéuntes afuera).

Lástima que no nos despedimos del Axel. Que dolor y tristeza tener siempre que regresar de cosas tan chidas y dejar a tu amigo en Monterrey a que se lo trague el mundo corporativo.

Aquella noche de luvia y viento leve, el universo se precipitó y concentró en la cocina de esa casa en el exacto punto medio entre insurgentes y revolución. Todo se catalizó en un pequeño instante. Luego hubo una sublime explosión caótica y a la vez muy apasiguante. El reloj se apresuraba por dejar atrás lo que entonces marcaba como las dos cuarenta y tres de la madrugada. Se había rondado por la casa lo suficiente. Estelas de burbujas de desolación y pesadéz flotaban a la deriva por los corredores de la casa. No todo era eso, porque si uno volteaba, en el justo momento en que el minuto presente se convertía en el siguiente, podía advertir como alguien vestido de rojo y bigote salía expulsado por la puerta de la cocina desde donde algo brillaba. Pocas palabras fueron dichas esa noche, pero mucho cambió o nos gusta creer que cambió. La historia sin fin del brillo y lo inalcanzable. Tal vez no sea así, tal vez es cuestión de perspectiva y hueEvos.

suca suca mama

piracanto, royal palabra

ijlsadvc

il n´ est pas eté un entretien, et tu le sais
quand tu trouvé l´ais, des lequelles entretiens
tu ne peu pas faire mais q entrevoir
par´ce-que tu l´ais coupé, comme seulement tu le sais.

Adieu
merci

Aparentemente

Retuerce todo lo que entra, la mente, al escribirlo(,) sale (,.) de repente(,.) se olvida(,) de la gente.
Como un ente que no teme, se estremece (.,) con lo que viene, grita de repente.
De nada se arrepiente, recordar duele, bon ou mechant(,.) se agita demente.

poco y selecto, se detiene

pinche masa tisular

Kerouak

Whatever it is, I quit
-now I'll let my
breath out -



apartheid (uno mío pera contrarrestar la densidad del de arriba)

December noon light
decends softly, sets your face free
from darkness

Ginsberg haiku

I quit shaving
but the eyes that glanced at me
remained in the mirror.

quien teme a Virginia Woolf?

The never waking stoy of me life.

Sonoras ondas flotan
Perros que rugen desde la calle
I grin, grin, grin
And there it goes

One alluciantion comes
With me, while i drive
abro los ojos lo mas que puedo
pero me pierdo

En la noche o de día
cansado o no
one cable or another
doesn´t work


No hope no worries
as ai drive
Ai ai sr.
Come and go
flowing without structure
no pain.
Just work
just go

Massive Attack

(pica play paara empezar a leer, deja cargar)

oyendo angel de massive attack, son las tres de la mañana en insurgentes y no hay coches.
Un semáforo en rojo se acerca lento, cuando me doy cuenta que el aire a máxima velocidad, es lo único que mantiene mis ojos abiertos.
Una niña de falda verde, no debe de tener mas de 10 años, cuida un puesto de globos a lado de mí. No se que chingados hace ahí sola. Todo transcurre taaan lento, que en lo que alguien se encamina a asaltarme o lo que sea, va a parecert que pasan dos horas.
Lunes de sombras de faros y algunos árboles enfrente de Avenida de la Paz se convierten en personas bailando, al compaz de iluminación callejera descompuesta, tintineante.
No se pone el verde, pero mi carro acelera acercándose a un taxista que va muy lento y lo pasa como flotando. Se vuelve humo que el acondicionado hace rodear la cabeza y disolverse.

Play

The Liefe Aquatic with Steve Zissou

Fun

No more nothing, no thank you, still loiving here you faraway so close.
Can´t speak i´m me but not willing, not happening.
Not porn, doesen´t satisfactio "Nothing".
desperado venom post mortem.

La habilidad de ser uno mismo

No hay inspiración, evreything is a copy of a copy of a copy of a copy of a copi of a copi of a copi of acopi ova copi offa copy of a coffe and cigarettes of a copi frrooom another copy.

No es que lo presuma pero una parte de mí es como Bukowski en sus fantasías showerianas:


we like to shower afterwards
(I like the water hotter than she)
and her face is always soft and peaceful
and she'll watch me first
spread the soap over my balls
lift the balls
squeeze them,
then wash the cock:
"hey, this thing is still hard!"
then get all the hair down there,-
the belly, the back, the neck, the legs,
I grin grin grin,
and then I wash her. . .
first the cunt, I
stand behind her, my cock in the cheeks of her ass
I gently soap up the cunt hairs,
wash there with a soothing motion,
I linger perhaps longer than necessary,
then I get the backs of the legs, the ass,
the back, the neck, I turn her, kiss her,
soap up the breasts, get them and the belly, the neck,
the fronts of the legs, the ankles, the feet,
and then the cunt, once more, for luck. . .
another kiss, and she gets out first,
toweling, sometimes singing while I stay in
turn the water on hotter
feeling the good times of love's miracle
I then get out. . .
it is usually mid-afternoon and quiet,
and getting dressed we talk about what else
there might be to do,
but being together solves most of it
for as long as those things stay solved
in the history of women and
man, it's different for each-
for me, it's splendid enough to remember
past the memories of pain and defeat and unhappiness:
when you take it away
do it slowly and easily
make it as if I were dying in my sleep instead of in
my life, amen.

jajaja

Aquí

Lo siento, pero no me pidas que esté alegre todos los días. De querer quiero pero no puedo porque no puedo. Hay días en los que pienso, otros vivo, lloro, muero y revivo. Luego sigo en el vacío.

No es que no sonría, es que estoy quieto. Estoy parado y no lo siento. A lado del río o de de espalda al viento. No lo siento.

Mi cuarto et l´incroyable frivolité des mourants

dando vueltas y pateando para que se expanda mi cuarto Boom. (me gusta esta)

Ni me lo recuerden. Ya se. No he crecido en absoluto. Me he medido varias veces en la pared: mi nariz todavía se llega a un metro sesenta y tres de altura, el ojo derecho (el otro no sé) 1.645 mts. y donde termina mi frente y comienza el pelo 169; el ombligo uno con chocho y mi muslo empieza a los 48 centímetros.
Todo está escrito en mis paredes. Medidas de lo estático.












Ayer tuve pesadillas. Soñé que te perdía. Odié mi cama. Fin.

Imágenes calientitas

Buenas noches

cansado de apretar botones
decidí caminar entre las hierbas y espinarme y sentir y correr y correr y que nadie me alcanze y llegar a cantar a un árbol, porque da cobijo y abraza, gritando con la mano cerrada en la boca tapando mi risa y mi tristeza y mi asombro por el viento
el rojo de las nubes ..

EL DIA QUE HABLAMOS DE JAMES THURBER (mi ex-cuento favorito de Bukowski)

O estaba de mala suerte, o se me había terminado el talento.
Creo que fue Huxley, o uno de sus personajes, quien dijo en
Contrapunto: "A los veinticinco años, cualquiera puede ser un
genio. A los cincuenta cuesta bastante trabajo". En fin, yo tenía
cuarenta y nueve, que no son cincuenta, faltan unos meses. Mis
perspectivas no eran nada alentadoras. Había publicado hacía poco
un librito de poemas: El cielo es el mayor de todos los coños,
por el que había recibido cien dólares cuatro meses antes, y que
había pasado a ser ejemplar de coleccionista, valorado en veinti-
cinco dólares en las listas de los traficantes de libros raros. Ni
siquiera tenía un ejemplar de mi propio libro. Me lo había robado
un amigo estando yo borracho. ¿Un amigo?
La suerte me era adversa. Me conocían Genet, Henry Miller,
Picasso, etc., etc., y ni siquiera podía conseguir un trabajo como
lavaplatos.
Probé en un sitio pero solo duré una noche con mi botella
de vino. Una señora gorda y grande, una de las propietarias, pro-
clamó: "Este hombre no sabe lavar platos!". Luego me enseñó
que había que poner primero los platos en una parte de la frega-
dera (donde había una especie de ácido) y luego trasladarlos a la
otra parte, donde había agua y jabón. Me despiedieron aquella
noche. Pero, de todos modos, conseguí liquidar dos botellas de
vino y zamparme media pata de cordero que habían dejado justo
detrás de mí.
Era, en cierto modo, aterrador terminar siendo un cero a la
izquierda, pero lo que más me dolía era que había una hija mía
de cinco años en San Francisco, la única persona que quería en
el mundo, que tenía necesidad de mí, y de zapatos y vestidos y
comida y amor y cartas y juguetes y una visita de vez en cuando.
Me ví obligado a vivir con cierto gran poeta francés que esta-
ba por entonces en Venice, California, y el tipo era ambidiextro...
quiero decir que se jodía a hombres y a mujeres y que le jodían
hombres y mujeres. Era agradable y hablaba con gracia y con inte-
ligencia. Tenía además una peluca pequeña que se le escurría
siempre, y andaba colocándosela continuamente mientras hablaba
contigo. Hablaba siete idiomas, pero si estaba yo, tenía que hablar
en inglés. Y hablaba todos esos idiomas como si fuesen su lengua
materna.
- No te preocupes, Bukowski - me decía sonriendo - . Yo
me cuidaré de ti!
Tenía una polla de veinticinco centímetros, sin empalmar, y
había aparecido en algunos de los periódicos underground al llegar
a Venice, con noticias de él y comentarios sobre sus virtudes como
poeta (uno de los comentarios lo había escrito yo), pero algunos
de los periódicos underground habían publicado la foto del gran
poeta francés... desnudo. Medía mas o menos uno cincuenta de
altura y tenía pelo por todo el pecho y los brazos. Tenía pelo
desde el cuello a las bolas (negro, rizado, apestoso) y allí en medio
de la foto aparecía su mounstroso chisme colgando, con la cabeza
redonda, grueso: una polla de toro en un muñequito mal hecho.
Frenchy era uno de los grandes poetas del siglo. Lo único que
hacía era andar por allí sentado y escribir sus mierdosos poemitas
inmortales y tenía dos o tres mecenas que le mandaban dinero.
Así cualquiera: polla inmortal, poemas inmortales. Conocía a
Corso, a Burroughs, a Grinsberg, la tira. Conocía a todo aquel
primer grupo del hotel que vivían juntos, empeñaban juntos,
jodían juntos y creaban separadamente. Se había encontrado inclu-
so a Miró y a Hem bajando por la avenida, Miró llevaba los
guantes de boxeo de Hem cuando ambos iban hacia el campo de
batalla donde esperaba Hemingway para arrearle una paliza a al-
guien. Por supuesto, se conocían todos y pararon un momento a
soltar un poquito de inteligente mierda dialogal.
El inmortal poeta francés había visto a Burroughs arrastrarse
por el suelo "borracho perdido" en casa de B.
- Me lo recuerdas, Bukowski. No hay fachada. Bebe hasta que
cae, hasta que se le ponen los ojos vidriosos. Y aquella noche se
arrastraba por la alfombra demasiado borracho para incorporar-
se y me miró y me dijo: "Me jodieron, me emborracharon!
Firmé el contrato. Vendí los derechos cinematográficos de Almuer-
zo desnudo por quinientos dólares! Mierda, ahora ya es dema-
siado tarde!"
Por supuesto, Burroughs tuvo suerte: la opción caducó y ganó
quinientos dólares. A mí me emborracharon y me sacaron una
mierda mía a cincuenta dólares la opción por dos años, y aún me
quedan por sudar dieciocho meses. Cazaron a Nelson Algren del
mismo modo con El hombre del brazo de oro; millones para ellos
y para Algren cáscaras de cacahuates. Se emborrachó y no leyó la
letra pequeña.
También me la jugaron con los derechos cinematográficos
de Notas de un viejo asqueroso. Yo estaba borracho y me traje-
ron aquel chochito de dieciocho años con minifalda hasta las
caderas, tacones altos y largas medias: llevaba dos años sin poder
llevarme nada a la boca. Comprometí mi vida. Y probablemente
podría haber entrado por aquella vagina con un camión de cuatro
ejes. En realidad no pude comprobarlo siquiera.
Así estaba yo, pues, absolutamenre liquidado, sin suerte ni
talento, incapaz de conseguir un trabajo ni de repartidor de perió-
dicos, portero, lavaplatos, y el poeta francés inmortal siempre
tenía algún asunto en su casa, jovencitos y jovencitas llamando
siempre a su puerta. Y un apartamento tan limpio! parecía que
nadie hubiese cagado nunca en quel water. Los mosaicos brilla-
ban blancos y pulidos, y había aquellas alfombritas gordas y
blandas por todas partes. Sofás nuevos, sillones nuevos. Una neve-
ra que brillaba como diente inmenso y majestuoso al que
hubiesen lavado y cepillado hasta hacerle llorar. Todo, todo ador-
nado con la delicadeza de ningún dolor, ninguna preocupación,
ningún mundo fuera de allí. Por otra parte, todos sabían qué
decir y qué hacer y cómo actuar, era el código, discretamente
y sin ruidos: dar por el culo, chuparla, meter el dedo y todo
lo demás. Se admitían hombres, mujeres y niños. Y muchachos.
Y allí estaba el Gran C. El gran H. y Hash. Mary. Todos.
Era un arte que se hacía con calma, todos sonreían corteses,
suaves, esperando, luego haciendo. Se iban, volvían de nuevo.
Había incluso wisky, cerveza, vino para tipos como yo...
cigarros y la estupidez del pasado.
El inmortal poeta francés seguía y seguía con sus diversas
cosas. Se levantaba temprano y hacía varios ejercicios de yoga.
Y luego se dedicaba a contemplarse en el espejo de cuerpo entero,
frotándose su poquito de sudor, y luego, estiraba la mano y aca-
riciaba su inmensa polla, sus huevos; dejaba la polla y los huevos
para el final, los alzaba, los palpaba, luego los dejaba caer:
PLUNK.

Y entonces yo entraba en el baño y vomitaba. Salía.
-No habrás ensuciado el suelo, eh Bukowski?
No me preguntaba si estaba muriéndome. Solo le preocupaba
tener limpio el suelo del baño.
- No, André , deposité todo el vómito en los canales ade-
cuados.
- Buen chico!
Luego, por excibirse, sabiendo que yo estaba peor que diez
infiernos, se dirigía al rincón, se plantaba d e cabeza con sus jodi-
das bermudas, cruzaba las piernas, me miraba al revés y decía:
- Oye, Bukowski, si te mantuvieras sereno un día y te pusie-
ses un smoking, te aseguro una cosa: no tendrías que entrar
así vestido en un sitio y todas las mujeres se desmayarían.
- No lo dudo.
Luego hizo un pequeño floreo y aterrizó de pie:
- ¿Te apetece desayunar?
- André, llevo treinta y dos años sin que me apetezca desayunar.
Luego sonaba una llamadita en la puerta, muy leve, tan deli-
cada que parecía como si fuese un pajarillo que llamase con un
ala, en plena agonía, a pedir un traguito de agua.
Solían ser dos o tres jóvenes, sexo masculino, mierdosas barbas
pajisas.
Predominaban los hombres, aunque de vez en cuando aparecía
una jovencita, absolutamente deliciosa, y a mí siempre me fasti-
diaba irme cuando era chica. Pero él tenía casi treinta centí-
metros sin erección mmás la inmortalidad. Así que yo siempre sabía
cuál era mi papel.
-Oye André, no se me quita este dolor de cabeza... creo
que voy a salir a dar una vuelta por la playa.
- Oh, no, Charles! No hay ninguna necesidad!
Y antes incluso de que yo llegase a la puerta, si miraba hacia
atrás furtivamente, la chica le había abierto ya la bragueta a
André, o si las bermudas no tenían bragueta, allí estaban en el
suelo, rodeando sus tobillos franceses, y la tipa agarrando aquello
casi terina centímetros sin erección para ver de lo que era capaz
si la azuzaban un poco. Y André la tenía siempre desnuda ya hasta
las caderas y escarbaba con el dedo buscando el agujero secreto
en el hueco que quedaba entre sus apretadas bragas color rosa
impecablemente lavadas. Y siempre había algo para el dedo: el
ojo del culo aparentemente nuevo y melodramático o si, siendo
como era un maestro, podía deslizarse alrededor y a través de la
apretada y lavada tela rosa, hacia arriba, allá se iba, a preparar
aquel coño que sólo había tenido diociocho horas de descanso.
Y yo siempre tenía que darme aquel paseo por la playa. Como
eratan temprano no tenía que contemplar aquella gigantesca ex-
tención de humanidad desperdiciada, codo con codo, trozos de
carne que croaban y parloteaban, tumores de Frogs. No tenía
que verles caminar ni haraganear por allí con sus cuerpos horribles y
sus vidas vendidas (sin ojos, ni voces, sin nada, y sin saberlo),
aquella mirada, aquella basura, el olor a lo largo del paseo.
Pero por las mañanas temprano no era tan malo, sobre todo
en los días de trabajo. Todo me pretenecía, hasta las feísimas
gaviotas (que se hacían más feas cuando empezaban a desapare-
cer las bolsas y las migajas y desperdicios, hacia el jueves o el
viernes) pues esto era para ellas el final de la Vida. No tenían
medio de saber que el sábado y el domingo la gente estaría de
vuelta con sus perros calientes y sus diversos bocadillos y empa-
redados. En fin, pensaba yo, quizá las gaviotas estén peor que
yo. Quizás.
André aceptó un buen día una oferta para ir a hacer una lec-
tura de poemas a un sitio, co recuerdo cuál (chicago, Nueva York,
San Fransisco, no sé), y se fue y yo me quedé allí en aquella casa
solo. Tenía la oportunidad de utilizar la máquina de escribir.
Poco bueno salió de esa máquina. André era capaz de hacer
quye aquel chisme funcionase casi perfectamente. Era extraño que él
fuese tan gran escritor y yo no. No parecía que hubiese tanta dife-
rencia entre nosotros. Pero la había: él sabía como colocar una
palabra tras otra. Y cuando yo me senté delante de aquella hoja
en blanco simplemente me quedé allí sentado y la hoja me miró.
Cada hombre tiene sus diversis infiernos, pero yo llevaba una ven-
taja de tres lagos a todos los demás.
Así que bebía más y más vino y esperaba la noche. André
se había ido hacía un par de días cuando una mañana sobre las diez
y media alguien llamó a la puerta. Yo dije "un momento", entré
en el baño, vomité, me lavé la boca. Me puse unos pantalones
cortos y luego me eché encima una de las túnicas de seda de
André. Abrí la puetra.
Eran un chico y una chica. Ella llevaba una falda muy corta
y tacones altos y las medias de nylon le casi hasta el culo.
El chico era sólo un chico, jóven, una especie de tipo Buquet
Cachemira: jjersey blanco de manga corta, delgado, la boca abierta,
las manos a los lados un poco separadas, como si estuviese a
punto de despegar y salir volando.
- ¿André? - preguntó la chica.
- No. Soy Hank. Charles. Bukowski.
- ¿Bromeas, verdad André? - preguntó la chica.
Si. Soy una broma - contesté.
Llovía un poco allí fuera. Ellos seguían bajo la lluvia.
-Bueno, en fin, entrad que llueve.
-!Tu eres André! - dijo la zorra -. Te reconozco, esa cara
de anciano... !como de doscientos años!
- Bueno, bueno - dije -. Adelante. Soy André.
Traían dos botellas de vino. Fuí a la cocina a por el sacacor-
chos y los vasos. Serví tres vinos. Y allí me planté de pié a beber
mi vino, mirando todo lo posible aquellas piernas, cuando el tipo
se abalanzó sobre mí, me abrió la bragueta y empezó a chupármela.
Hacía mucho ruido con la boca. Le di unas palmaditas en la nuca
y luego la pregunté a la chica:
- ¿Cómo te llamas?
- Wendy - dijo-, y he admirado siempre tu poesía, André.
Creo que eres uno de los poetas más grandes del mundo.
El chico seguía con lo suyo, chupando y sorbiendo, y cabe-
ceando como una máquina descompuesta.
-¿Uno de los más grandes? - pregunté-. ¿Quiénes son los
otros?
- El otro - dijo Wendy-. Ezra Pound.
- Ezra siempre me aburrió - dije.
- ¿De veras?
- De veras. Trabaja demasiado las cosas. es demasiado serio,
demasiado sabio y en último término no es mas que un torpe
artesano.
- ¿Porqué firmas tus obras simplemente "André"?
- Porque me gusta.
Por entonces, el tipo estaba culminando ya su tarea. Agarré
su cabeza, la empujé hacia mí, descargué.
Luego me subí la cremallera y serví otros tres vinos.
Seguimos simplemente allí sentados, hablando y bebiendo.
No se cuanto duró el asunto. Wendy tenía unas piernas maravi-
llosas y unos tobillos finos y torneados que giraba constante-
mente como si tuviese fuego debajo o algo así. Conocían su lite-
ratura. Hablamos de varias cosas. Sherwood Anderson... Wines-
burg, todo ese rollo. Dos. Camus. Los Granecs, los Dickeys, las
Bronté; Balzac, Thurber, etc., etc...
Terminamos los vinos y busqué más material en la nevera.
Seguimos con aquello. Luego, no sé. Creo que perdí el control y
empecé a meterle la mano por debajo de la falda, lo que no era
mucho camino que recorrer. Vi un poco de enagua y bragas. Luego
arranque el vestido por la parte supoerior, arranqué el sostén.
Agarré una teta. Agarré una teta. Era gorda. La besé y la chupé.
Luego la retorcí con la mano hasta que ella chilló, y cuando lo hizo
puse mi boca sobre la suya, ahogando los chillidos.
Rasgué por completo el vestido: nylon, piernas, rodillas, carne
de nylon. Y la levanté de la silla y le quité aquellas mierdosas
bragas y se la metí.
- André - dijo-. Oh, André.
Miré por encima del hombro de la chica y el tipo nos miraba
meneándosela en su sillón.
Estábamos de pie, pero nos movíamos por toda la habitación.
Chocámos con las sillas, romimos lámparas. En determinado mo-
mento, la eché encima de la mesita del café, pero sentí que las
patas cedían bajo el peso de ambos, así que volví a levantarla antes
de que aplastáramos la mesa contra el suelo.
- Oh André!
Luego se estremeció toda ella una vez, luego volvió a estre-
mecerse, como si estuviera en un altar de sacrificios. Luego, sabien-
do que ella estaba debilitada y sin control de sí misma, de su
propio yo, simplemente le metí todo el chisme como si fuese un
gancho, lo mantuve quieto, la colgué allí como una especie de dis-
paratado pez atravezado para siempre. En medio siglo había
aprendido algunos cuantos trucos. Ella perdió la conciencia. Luego me
eché hacia atrás y la taladré, la taladré, la taladré, mientras ella
cabeceaba como una muñeca descompuesta, y se corrió otra vez
justo cuando yo, y cuando nos corrimos estuve a punto de morir.
Los dos estuvimos a punto de morir.
Para levantar a alguien así, su tamaño debe guardar cierta rela-
ción con el tuyo. Recuerdo que una vez estuve a punto de morir
en Detroit en la habitación de un hotel. Intenté hacerlo, pero
no funcionó. Quiero decir que ella alzó las piernas del suelo
y me enroscó con ellas. Lo cual significaba que yo sostenía a dos
personas con mis dos piernas. Eso es malo. Quise dejarlo. La sostenía
Solo con dos cosas: mis manos debajo de su culo y mi polla.
Pero ella seguía diciendo:
- Dios mío, que piernas tan soberbias tienes! Que piernas
tan fuertes, tan poderosas, tan bellas!
Es cierto. El resto de mi persona es mierda mayormente, in-
cluyendo el cerebro y todo lo demás. Pero alguien ha colocado
unas inmensas y poderosas piernas en mi cuerpo. No es broma.
De cualquier modo estuve a punto de morir (con el polvo del
hotel de Detroit). Debido al equilibrio, el moviemiento de la polla
hacia delante y hacia atrás, entrando y saliendo, exige en esa
posición un ajuste muy especial. Sostienes el peso de dos cuerpos.
El moviemiento debe transferirse en consecuencia, todo él, a la
espina dorsal. Es una maniobra dura y peligrosa. Por fin nos
corrimos los dos y yo simplemente la tiré en algún sitio. Me la
quité de encima.
Pero con la de casa de André , ella mantuvo los pies en el
suelo, y eso me permitió hacer trucos: girar, arponear, reducir,
acelerar, etc. ........




Transcripción hecha por moi de un fragmento de EL DIA QUE HABLAMOS DE JAMES THURBER contenido en el libro Erecciones, eyaculaciones y excibiciones de Charles Bukowski editorial Anagrama

Mientras más fría, más azul la hallaba
Mientras más duro el suelo, más luna le salía:
Cuanto más hambre, más cantaba

Neruda

Te voy a contar Bibiñe

Hoy: me despierto y me hablan en inglés. recuerdo que hay una pakistaní y una hindú en la casa donde dormimos en el suelo, después de poner el laberinto del fauno. Desayunamos en una de las mesas que quedan de la fiesta de ayer: huevos revueltos con frijoles y un glorioso jugo de guayaba con naranja. Como no hay nada que hacer, volteamos a la fuente y se nos antoja meternos o poner a nadar a una mantarralla, que no quepa y esté aleteando fuera del agua.
Optamos mejor por dirigirnos hacia teotihuacán y educar de paso a nuestras invitadas. Los six pack´s no faltan. Vamos en una caribe ´87 varias veces transformada (primero pintada de zebra, luego de carro de policía "el sheriff" y ahora de pumamóvil en aerosoles azul y dorado chillante jajaja). Nos paramos en una tiendita en medio de la nada y entro descalzo muriendo de hambre. Todos los de la tienda parecen pachecos, porque nadamás no pagan y estan ahí sentados sobre cajas de chela. Digo "que pedo" y Sebastián ríe de mi franqeza. Nos vamos a las pirámides, subimos la de la luna y vemos desde lo alto, del lado derecho de ésta, unos sanirents (baños portátiles) volteados con la puerta hacia la pared y dos chavas probando abrir, de alguna extraña e ilógica manera, la parte de atrás de cada baño (eran más de 25). Les gritamos desde el cielo "el de allá" y reimos. fin

Lo que usted diga mademoiselle

Aquella mañana podádose había el césped.
Regadas las flores, salieron a pasear contentas.
Aquella dama de labios impenetrables, se condujo con soltura, contenta con las flores y todo en órden. Quería jugar a Titanic. Su sonrisa y los cantos que iba sembrando, dejaban admirados a quién los oía. Según plan, había tiempo hasta que los coches despertaran y los borrachos ya estuvieran muertos, dormidos o en alguna celda delegacional (post alcoholímetro). La verdad es cruda.

Sí. Sin embargo, dicen que la historia, aquel día, comenzó a las cuatro, pero yo sé que fué a las cinco con casi cuarenta minutos. Depende de la latitud, sin duda. Los brazos agotados, descendieron desde Santa Fe hasta Polanco.
Pero había una razón. El destino eligiría, que aquel día la dama cruzara camino con aquél que no lo había podado como debe. Eso no importó. Después de unas 11 horas, él se encontraba volando topes que no sabía que existían.
Sin razón aparente, entró la mañana del día de San Patricio.

Impacientándose, porque no llegaba su hermana, esperó sin camisa escribiendo en su cuarto cosas en su blog.
Lo acabo de ver y sigue esperando.

No es que sea de importancia

pero me doy cuenta de que en cada cuarto de mi casa hay un televisor prendido. Sin embargo no hay nadie en la casa y aparte de sonidos y colores al azar, que escapan de los cuartos y rebotan en paredes, no puedo captar ningún indicio de cómo pudieron llegar a estar encendidos. Mi cerebro está seco y vacío. Río nerviosamente, porque se que, en una de esas, pude haber sido yo. Si pierdo las llaves del coche cada vez que lo quiero abrir (solo abre del lado del pasajero y hay que saltarse de asientos), y después de buscarlas checo y no las he sacado de mi bolsillo, o vago por mi casa sin saber que es lo que estaba haciendo, o si le iba a llamar a alguien. Y busco. Busco señales como loco, pistas, algo que me diga que es lo que estaba pasando hasta que todo fuera como nuevo, de nuevo.

No se malentienda. La ficción es parte de la vida.

Ganas de perderse

En un bosque o en la selva. Jaipur o montañas inhóspitas de Roraima. La india es agradable en esta época en Kashmir, Jammu, Uttaranchal, Kolkata (Calcuta), pero no en Rajastan. VAmos conociendo, dejando esta enseñanza de vida perdida sin relevancia y 15 días de vacaciones en agosto, donde llegas a lamer arena con tal de sacar el máximo provecho de ese patético descanso. Aprovechen aquellos y luego regresen a aquello de caras largas y horarios fijos. Alguna película el domingo para desfogar los sentimientos de prisión y meterte en la realidad de Brad Pit en Siete años en el Tibet. y un café los martes, claro. No se para qué. Ganas de gritar y revolverte en tu pupítre o coche o cubículo, mientras el sol sale y lego se mete.

Imagina ver las estrellas en el desierto porción norte beduino sahariani. Explosión del universo penetrando tu retina recargada sobre tu cara, que a su vez está recargada en tu cuepro que llace en un tapete a mitad del desierto, iluminado solo por la luz de una lámpara de aceite o de perdida una de gasolina de campamento moderno. Los dromedarios casi duermen pero oyes su respiración y uno que otro sonido que te hace pensar que tienen mucha puta gueva.

Os preguntareis

que es lo que sucede cuando, por no recordar que cajón acabas de abrir en busca de unas pinches tijeras, abres y abres el mismo cajón cinco o seis veces, riéndote cada una de las veces que lo haces, al recordar que ya lo abriste y que de seguro se te volverá a olvidar. Y eso mismo sucede y a los siete segundos te encuentras en el mismo desdichado cajón riéndo de nuez. Chale.

Garbanzos matemáticos en la campechana mental

Si, vivo en Santa Lucía. Vivo ahí desde hace mucho tiempo y cada vez más. Vago escuchando reggae, alucinando con calor entre calores. Siento que me derrito y me expando por la calle de doble sentido, con arena a las orillas, que algún viento de algún día vino a dejar. Se me podría pegar. Me reincorporo. Sudo pero no me importa porque camino hacia el mar, para sumergirme en ropa y chanclas en ese mar caliente y azul y peces y olas pequeñas que no te estorban solo te acarician como pidiendo, empujando suevemente a que las contradigas y te adentres en el inmenso océano . Agito la cabeza, recordando en tonos blancos y rojos el concierto de los Peppers donde bailé extasiado, riendo , mientras pensaba en escuchar reggae caminando en una calle de doble sentido de Santa Lucía.

S

Sangran los ojos, los poros, por debajo de las uñas y también los oídos.
Pasan los coches y al desaparecer de mi vista imagino como se disuelven en el viento como humo. Para siempre, nunca más. Ese humo flota en mi cabeza sin poder concentrarse y solo vuela al azar revolviendose con otros recuerdos de cuando saco la cara que tengo en la nuca y que tuerta mira hacia atrás. Es tan triste...

Consideraciones del sonido 1ra parte (xperimento)

Desde pequeño me gustó la música y luego comprendí los millones de efectos y usos extraños que esas ondas audibles pueden aportar.


A lo que me refiero es que a los 12 años y medio fuí a ver la película de "Partes Privadas" en donde el polémico locutor (de la radio norte a merica na) Howard Stern le pedía a una de sus escuchas, que aclamaba estar sexualmente insatisfecha, que subiera los bajos a su equipo de sonido de alta fidelidad y que acostara el altoparlante bocaarriba para montarlo (cual caballo) despues de subir el volumen a máxima. Cabe mencionar que la escultural ama de casa traía una falda.

A continuación Howard empieza a zumbar en tonos graves y casi a lengüetear el micrófono con ondas sonoras cachondas-depocamadre obteniendo, en respuesta a su amabilidad, variados gritos orgásmicos sinceros.

Claro que nada que uno aprenda sirve para un coño si no se aplica en la vida.
Xperimenten

Poema oprobema

Me dijeron un día:
que tu locura con mi locura
en explosión acabaría.
Así espero murmuré frente al cura
que nada entendió.

Me embistió con locura
por la alta traición
y defendiendo lo que creía
me alejé de su bravura
en semejante agresión.
Bravucón! -Grité, al cabrón.



En el parque, frente a los chicharrones
tocábanse los melones una pareja de pelones
-punks deformes!- y les jalé de los jirones
para que me dejarran pasar. Quería vomitar!



Tu boca, que es tuya y mía;
tu boca no se equivoca.
Te quiero porque tu boca,
sabe gritar rebeldía.


Borges (el sucio)

De jardines ajenos 2

La señora de Pérez y sus hijas
comunican al público y al clero
que han abierto un taller de chupar pijas
en la calle de Santiago del Estero.

Recomendación de canción

Esta canción me acompañó a la una con cinco de la mañana de este martes 23 de enero y vale más que la pena. Es de Yokozuna, unos hermanos apellidados Tranquilino, que tocan muy bien. Su nombre de banda se debe a un ex-luchador de las luchas libres WWF, de quien recibí alguna vez un escupitajo en la Arena México, cuando mi padre me llevaba a alimentar mi imaginación, y a ver grotezcas peleas llenas de sudor, marometas de Octagón y palmadas fingidas en los pechos. Pica aquí y escoje la canción "Zócalo". Disponible por 64 barcos en original. Nastarobia!

Aquí está la letra:

Zócalo

De todas las caras ya no puedo mirar
ya no quiero, ya no puedo ni pensar

estiro mi mano y ya no estas
ya no puedo, ya no quiero regresar

el cielo se vuelve gris

de pronto me miras y no se que hacer
ya no puedo ya no quiero regresar

estiro mi mano y lloras también
ya no quiero, ya no puedo ni pensar

el cielo se vuelve gris,
el cielo se vuelve gris,
el cielo se vuelve gris,
el cielo se vuelve gris,
el cielo se vuelve gris.

Flug der Valkierien (delirium tremens)

Do curazao, je vous en pourrait dire des choses tellment pathetiques ma tutto questo mi rimbalza veramente. È per quello que tutto è dal vivo e nessuno mi dispiache. Io non potrei amazzare mai qualcuno. Pensarci mi fa schiffo. Ma non stiamo parlando di questo.
La vita é vibrante rossa lunga chiara vite sensuelle sans se faire comprire. Des belles epoques! Buon giorno.

Blowjob mientras disparo dos AK-47

Désolé, mademoiselle
Aujourd´hui je m´en suis tombé
pendant mes cheveux hirsutes rastaient prochain au l´immensité
et tu dissais oh oh je t´aime
mais je dormaît...

Desvirgación

A pesar de que he sido testigo de intervenciones quirúrgicas, como remplazo de válvula aórtica, liposucciones, reconstrucción de orejas por secuestro, remoción de hernias inguinales y abdominales o vesículas y apéndices y parte del hipocampo (en el cerebro) por ataques epilépticos...

a pesar de que he jugado con cadáveres humanos acuosos y sus cerebros extraídos con todo y ojos y columna vertebral pegados en clase de anatomía...

a pesar de que vi muertos por choque regresando del corona music fest, semi-deformes e inertes, colgando de los marcos de puertas y otros inimaginables huecos por donde alguien (o una parte de alguien) puede caber...

nunca había quedado tan afectado (salvo por unos videos de ejecuciones de guerra sin sentido y uno de un suicidio de un recién aprehendido en una comisaría) al corazón y a la gran bola de sesos, como con lo que vi hoy:


Hombre de al parecer 30 a 40 años con botas de hule viejas color azul, desarreglado y probablemente sucio de muchos días de falta de agua sobre su piel. Se ve flaco y su demás ropa le da el carácter de lo que la sociedad llamaría vago perdido podrido drogo naco-y-probablemente-indigente. No supe si esto se debía a lo que le ocurrió o porque aquél era su estilo de vida.


Así es!, vi un atropellamiento fresquesito. Que no se malinterprete lo de fresco, sólo es porque acababa de acontecer, pero es algo que me pareció muy grave. Así fué:


Iba bajando por una curva para llegar a la calle del hospital (hotel, estacionamiento de personas solas en camionetas Excursion® de 10 cilindros) "Ángeles" , cuando veo como una persona sale volando unos 3 metros y medio siendo seguido por un humo, propio de llantas en enfrenón, del otro lado de la calle.


Me alarmo y reduzco la velocidad esperando ver, en cámar lenta, cómo las luces de otros coches se frenan por su inesperado impacto con una camioneta minivan Chrisler que se encuentra detenida en medio de la calle con un conductor en estado de pánico absoluto.

Volteo para enfrente y un bache bloquea mi camino pero no puedo sino regresar la mirada al accidente, sin importar que estoy esquivando a ciegas aquel hoyo prominente (en curva). Revolteo y desacelerando veo terminar la curva. Prosigo mi camino con una bolsa de hule explotada por tanto aire en mi cerebro, cuyos restos flotan incómodos inerrumpiendo las sinápsis; alterado.

Lectura recomendada

Escribo para recomendar la lectura de el blog elegante (publicado por Sebada) marcada en este link púshale aquí . Me hizo reir despues de que hace casi 3 semanas me hiciera sentir incómodo ja.. Bienvenidos.

Buona Giornatta

Hoy se reinaugura este blog después de unas vacaciones plagadas de tequila palmeras y familias de 10 hermanos, un yate con el motor roto cuetes llamados patada de burro cuya onda expansiva te mueve los cabellos y hace que te tiemble la retina mientras el iris se espande por la adrenalina como en "réquiem por un sueño" ufffftt que te hacen pensar por un momento si no te encuentras demasiado cerca.

fin